Barri y el relato mutilado

Mirad qué rara es la vida. 

Un día estaba leyendo los mails que me mandáis, ésos que me hacen ser más insoportable que lo que yo ya traigo de serie, porque me decís cosas bonitas. La idealización a la que me sometéis os hace poneros bland@s y romántic@s.

Pues ese día, recibí uno de una chica muy rara muy rara que me había propuesto anteriormente por el formspring escribir algo conmigo, y zas! tan rara era que me moló y surgió el amor!

Entre que está manifiestamente loca como yo, y que escribe bien (bien de verdad no como yo, sino en plan "halaaa, qué significará esa palabra?") acabé chateando con ella sólo para compartir mil Gdocs en los que escribimos sobre todo. No os podéis imaginar para escribir un soneto lo que nos reímos (al menos yo), porque otra cosa no, pero Barri (que así se llama mi amiga, haciendo honor a Las Barriguitas -creo que se puso ese nick para humillarme por el mío-) es una borde súper graciosa y bastante inaguantable pero en guay. Vale, no sé decir cosas bonitas, pero ella sospecha que al menos debo de apreciarla un mínimo, porque cada noche hablamos un ratito sobre el relato a cuatro manos que estamos intentando escribir, y digo intentando porque más bien parece una pelea de " a ver quién escribe el párrafo más complicado para que la otra no sepa seguir". Pero mola. Barri mola. 

Un día me dijo que había un concurso de relatos para una tienda de muebles y que ella había participado, que participara yo también. Así que le hice caso. El premio eran mil euros en muebles (que como me toque Heike me echa de casa, porque no nos cabe ni una silla). El caso es que me pasé del límite de palabras al escribir el relato (en el cual, el protagonista tenía que ser un mueble, por cierto), y la chica que lleva la página decidió, ni corta ni perezosa, recortar por donde le apeteció MI ESCRITO, que más bien fue una mutilación con resultado de muerte, y tal cual, lo colgó en la página. Yo me insulté muchísimo, pero bueno, como soy de cabreo rápido se me pasó. No sé, me encontraría con una chocolatina o un cristalito que brillaba. Ni protesté ni ná. 

Pero ahora que sé que con ese relato no me voy a forrar, ni ser famosa y que ni siquiera voy a ganar muebles que revender en el ebay, lo cuelgo aquí. Que tengo el blog abandonado con tanta mierda y tanto Twitter.

Por cierto, estoy haciendo un post con los mejores tuits con los que me topo, hay gente que escribe auténticas maravillas en menos de 140 caracteres, deben de tener cerebros inmensos, me los imagino así

Bueno, mientras tanto, y para no tener el blog tan abandonado, os pongo el relato del que os hablaba, el del mueble, a ver qué os parece. 

          "Al morir la abuela, vendimos su pequeño piso del barrio más periférico de la ciudad, allí donde estuvo una vez el centro de la misma, y sacamos en una tarde todas sus pertenencias de la casa. En una tarde, lo que quedaba de la abuela, ya no estaba. Excepto aquel mastodonte al que ella llamaba "mi armario".

          Si ella hubiera vuelto de entre los muertos y hubiera sabido que nos daba igual si hacían leña de él, se hubiera vuelto a morir... porque la abuela tenía tres cosas inamovibles en su vida; la foto de mi difunto abuelo sobre la tele, las horquillas de su moño y el monstruoso armario de madera oscura y brillante, con rocallas en semirrelieve fijas sin piedad en unas pesadas puertas desprovistas de gracia alguna.

         Nadie supo jamás ni cómo ni cuándo se metió ese armario descomunal y centenario, con cerraduras -antaño doradas- en cada puerta, en aquella casa tan pequeña, pero lo cierto es que tuvimos que forzarlo y romperlo para sacarlo por partes. Habíamos vaciado cajones, altillos, y desalmado al pobre mueble, le arrancamos hasta la dignidad. Y todo aprovechando que la abuela, su única defensora, ya no estaba, mal que nos pesara.

         Llegué la primera aquella última tarde a la casa, lo único que la decoraba era el armario desnudo y algo cojo, en la habitación de los abuelos. Mi prontitud podría parecer fortuita, pero no lo era. Había ido antes que mis tíos no para prepararme a cargar con “el armarito”, sino para despedirme de la abuela… y lo que quedaba de ella, fuera lo que fuera, estaba allí, entre los listones de ese armario horrible.

         Sin embargo no esperaba yo que fuera a ser la historia tan literal, ni que al rodearlo con lágrimas en los ojos y rozar con los dedos lo que quedaba de la bestia, éste dejara caer como un río bravo, cientos de sobres amarillentos y ajados.

         Al pobre le pesaron tanto los secretos que se rindió, dejándome ver su ingenioso doble fondo –buen truco, yaya- lleno de cartas. Él fue quien quiso contarme, ahora que su dueña no podría nunca reprenderlo, que sobre la tele hubo una foto de mi abuelo, sí, pero la imagen que mi abuela amó fue la de Julia, la misma que juraba con letra serena en cada misiva que “cada noche de mi vida, me duermo pensando que nunca sabré cómo es despertar contigo, Anita”.

Barri, saluda!