Skating

Llevaba dos o tres días mirando a los nenes por la calle, en sus carritos tan monos, andando con sus piececitos torpes y poniendo caritas. 

- ¿Qué te está pasando, Barbi? - me ha preguntado mi amiga Loba.
- No sé, son taaan monos.
- Oh Dios! Te está entrando el instinto maternal!!!
- ¿Qué dices, loca?!!! A los 29?
- Que sí, que sí.
- Que te pires.

Pero en el avión iba haciendo carantoñas a todos los bebés y los nenes. Y les decía cosas del tipo; "ayquecosamasmajaymaschica!" o "dequiensonestospiececitostanpequeños?"... Desconcertante.

Pero ayer libraba, así que me puse los patines y salí a la calle, justo enfrente de mi portal hay un carril bici genial que rodea todo el barrio. Me colgué mi mochilita y me puse mi mp3, con la Bebe a to caña. Como soy una kamikaze, fui cogiendo velocidad, una curva WAAAAWWWWWW, otra curva WAAAAWWWWW, gente en bici, gente en patines... a todos los dejaba atrás.

*Quitaos de en medio, NENAZAS*

*Dejad paso a la skater del barrio*

Estos eran mis pensamientos a 200 por hora (bueno, casi), con la Bebe diciendo cosas como:

"A ver tontones,


Que cuando quiero llevo pantalones


Pero más me gusta la faldita


Pa que me metas la manita por debajo


Y me arranques to lo arrancable"


Y pensando en COSAS, cuando de repente, aparece de la nada un niño pequeño de los que me venían molando. Un niño danzarín, dando vueltas sobre sí mismo, en una especie de baile maquiavélico tipo "a ver si tienes cojones de esquivarme, barbi patinadora". Nada más verlo, supe que me lo llevaría por delante sí o sí. Me salí del carril, pero el niño siguió danzando en la misma dirección en la que
yo patinaba. Con mis dos neuronas y el cero coma tres segundo del que disponía, supe que sería mejor empujarlo a un lado que atropellarlo, o el niño del baile maquiavélico sería proporcionalmente como una hormiga arrollada por una manada de ñús en celo. Lo del celo lo digo porque así los ñús corren más, no porque yo esté en celo. Que bueno, últimamente también. Pero no quiero desviarme del tema.
 
Así que acabé con el plan suicida del pequeño hijo de satán, haciéndolo a un lado, lo que produjo que perdiera el equilibrio y me cayera al suelo cual larga soy. El receptáculo de mi caída fue la parte izquierda (yo ante todo, roja) de mi culo. Acabé tendida en el suelo, aplastando mi mochila con la espalda y eso sí, la Bebe seguía diciendo guarradas que ya no me ponían una mierda.
 
Así me quedé, pensando en que había muerto. Pero no, por el dolor de culo sabía que estaba viva y entonces me vi rodeada de gente que murmuraba cosas, como en otro idioma. Me quité los cascos. Ah, no, hablaban en español.
 
 
 
- ¿Cómo estás, hija? - me dice una familia.
 
De repente pensé ¡el niño suicida! ¿dónde está el niño suicida?
 
Me incorporé y dije:
 
- ¿Y el niño?
 
Y la familia:
 
- ¿Qué niño?
 
Digo "no me jodas que me lo he imaginao". Miramos alrededor y digo:
 
- Aquel niño, el que está allí sentado en el suelo, el que nos mira!
 
- Dani - dice la madre- qué haces ahí sentado tan lejos? Ven aquí.
 
- No señora, no se ha sentado, lo he lanzado yo para no llevármelo por delante.
 
El niño hasta entonces no empieza a llorar, pero llorar como si se le fuera la vida en ello. La familia alarmada corre con los brazos en alto.
 
- Ven aquí, pequeño que vas a llorar con razón - le digo yo.
 
La familia vuelve con el pequeño en brazos y me levanta del suelo, pero yo no puedo mover la pierna izquierda. ¡La tengo gangrenada! ¡Es lupus! ¡Me la cortarán!
 
- ¿Se te ha cruzado el niño, hija? Te duele?
 
- Me duele como todos sus muertos, señora. - le confío amablemente.
 
- Ay, pobrecita. Es que los niños corren, sabes?
 
- Y bailan, señora, y bailan.
 
Me aguanto las ganas de llorar que tengo del dolor tan malvado y le pregunto al niño que cómo está.
 
- Bwaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa - dice. Encima.
 
- Eso es que está sanando. Mañana como nuevo, cabrón..

Así que he pasado el finde libre en la cama, apoyada en el lado derecho y tomando ibuprofenos cada 8 horas, dándome hielo y cremitas. Tengo el culo-muslo como la bandera gay.

Por supuesto, ni que decir tiene que el instinto maternal se me ha vuelto a convertir en instinto asesino. No quiero ver un niño ni en pintura. Está claro que niño que veo, niño que quiere acabar con mi vida.